El amor es algo terrible. O no, pero el amor que yo profeso sí lo es... y la razón me dicta que no debería dejar descansar toda mi felicidad en que sea correspondido. Pero no puedo evitarlo. Necesito que me amen y aunque no lo merezca, ¿qué control tengo yo sobre ello? ¿Acaso no lo desea todo el mundo? La vida no es dialéctica, el hombre no es del todo racional... yo no puedo convencerme de que no lo necesito: me urge. Pero la persona a la que amo no me corresponde, no con sinceridad. Ella es perfecta y yo soy un puto desastre... ¡no tengo nada que ofrecer! Solo sé chupar la energía de los demás. Un diablo glotón. 

Últimamente no dejo de pensar en el suicidio. Me siento incapaz de vivir... no es que no tenga ganas; me gusta respirar, me gusta comer, me gusta sumergirme en la ficción, aunque hace mucho tiempo que no leo. Pero... no tengo futuro. No siento pasión por nada y todo se me antoja muy trabajoso. Soy de clase media, mis padres son buena gente, tengo amigos increíbles... y no me siento a la altura. Cada minuto que pasa estoy más cerca del fin, del fin de todo lo bueno de mi vida. Lo voy a perder todo porque no soy suficiente... soy una sanguijuela. El mundo sería un poquito mejor si no existiera. Debería morir.