¿Cómo salvas del abismo al alma corrompida?
Al alma sucia y llena de odio
A esa alma que de santa no queda más que el rastro de un viejo brillo
¿Cómo salvas de la oscuridad a quien reina dentro de ella?
¿Cómo haces para borrar sus recuerdos pasados?, esos que ni siquiera es capaz de recordar con certeza
pero que ahí están para aterrarla en las noches de inconsciencia
Esos recuerdos que la arrastran de nuevo al vacío de la oscuridad incierta
¿Cómo salvas de sí misma a quien no sabe ni siquiera quién es?
¿Como puedes arrebatarles de las garras esa alma tan querida que no hace más que incendiar el cuerpo de quien posea?
La bailarina gira y gira una y otra vez olvidándose de que no tiene piernas
El escritor sin manos sigue escribiendo en sangre las memorias de los que no recuerdan
El artista, sin colores con los que pintar, escupe sobre el lienzo los restos de ignorancia que le quedan dentro de esa repugnante boca suya
¿Cómo salvas a esas miles de vidas sin sentido?
A esos vagos del mundo
A esos proxenetas de la alegría
A esos niños violados por ángeles sin sonrisas
¿Cómo salvas a los de cuerpos descorazonados?
A esos cuerpos eviscerados
Torturados hasta el borde de la muerte y que suplican por una mísera porción de su alegría
Que se prostituyen por una sonrisa vacía
¿No ves lo pobre de sus miradas?
La desnutrición de su mente
Lo aterrador de sus heridas abiertas
Supurantes
Infectadas de bacterias que le regalan, con manos extendidas, la muerte
¿Cómo salvas de las lenguas del demonio a la mente desgarrada?
Te sonríe desde la oscuridad de su habitación
Como si el dolor en ella no existiera
Como si ellos no fueran más que niños aún inocentes
Todos giran
Todos bailan como posesos
Chocando unos contra otros
Enfermos en su mente
Libres en su locura
Atados en esa eterna agonía que los lleva hasta olvidarse que existen
Porque ellos no existen más que para morir entre las sombras
Sus cuerpos cansados no paran de girar
Sus mentes les juegan malas pasadas haciéndoles creer que son algo más que simples sobras de una sociedad inmunda
La bailarina sin piernas sigue girando mientras el escritor sin manos escribe, con la sangre de ella, en la espalda del pintor que ahora usa la podredumbre de tu boca para crear un mundo para nosotros.
Para nosotros los de ojos de cristal y boca cocida con el hilo del destino de las parcas.
Para nosotros, los que vacíos seguimos llenando nuestro cuerpo de los deshechos de este mundo podrido.